Ca y est. Je viens d'écraser la dernière. Avec ma fiancée, nous avons décidé d'arrêter ensemble. Le 11 novembre. Le jour de l'armistice. Comme pour signer la paix avec nous-mêmes. Elle n'était même pas vraiment bonne. C'était une cigarette de grande conversation, une de celles qu'on fume machinalement parce qu'on parle en s'emportant et qu'on a besoin d'avoir quelque chose au bout des doigts pour se donner de la consistance. Parce qu'on tire aussi dessus quand on ne sait pas quoi dire. Une cigarette comme une torche qu'on brandit face à ses assaillants.Elle n'a pas été dure à éteindre. Elle s'est noyée dans un cendrier débordé. J'ai bu une gorgée de vin. Je vais me coucher à côté de ma blonde teinte en brune. Une dernière volupte s'échappe et s'envole dans la nuit parisienne. Dehors, les éboueurs s'activent déjà. Je les imagine jeter des sacs poubelles dans le derrière des camions verts en fumant instinctivement leur mégot qu'ils projettent d'une pichenette dans le caniveau. Dans l'eau souillée la cendre grésille puis s'éteint. Mes yeux se ferment.
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